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jueves, 31 de julio de 2014

LA SOPA por ELENA RUBINS Y ANY CARMONA


Odiada de niña,
añorada de grande,
perfumada de amor,
sinónimo de madre.
Presente en mis narices
aunque no esté presente.
Símbolo del hogar,
su aroma me persigue.

Sabe a familia.
A ricura humeante
de burbujas calientes.
A panza que cruje y se conciente.
A pan sopado que chorrea.
A mi casa y a la de las abuelas.

Allí donde voy
y todo parece extraño,
las paredes, las calles,
los humanos y sus costumbres.
No pienso en el asado del domingo.
No pienso en quien la hace mejor.
Para mí, la tuya, para él, la de su madre.
Para mi amiga, el sabor inigualable
de la sopa de Mima.

Hoy es la mía.
Un poco de gallina,
otro poco de verdura.
El sol lo da la zanahoria,
el zapallo, su dulzor.
Un picantito en el ajo y
ya está, perdón,
los cabellos de ángel
para completar su perfección.

Los manjares más exóticos,
las mezclas agridulces de hoy,
no reemplazan esta melancolía.
El golpe de la cuchara,
el manchón en la pollera,
el regaño de mi madre:
- ¡Por favor, más cuidado,
ya sos grande, por favor!-

Esa sopa, sopita, sopaza.
Mejunje de brujas y cocinas magas.
Poción inigualable de cacerolas de barro.
De acero inolvidable bruñido a muñeca.
De losa, de hierro o latón.
Hirviendo a borbotones,
el líquido sanador.
¡Sopa grande! ¡Qué grande sos!
Mezcla de toda una cultura.
Lo que soy, lo que fui y lo que seré.

ELENA RUBINS Y ANY CARMONA